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Ce beau livre, épais, de 220 pages réunit 13 nouvelles et d’autant d’auteurs qui explorent un bouquet de syndromes, de Médée à Cotard, de Münchausen au loup-garou, du vampire à celui de l’écrivain, sans rapport entre ces deux derniers. Georges Poulain, le héros de Il ne veut rien demander est atteint du syndrome de Diogène.

Un fait divers m’a — hélas — inspiré cette nouvelle. L’histoire d’un vieil homme retrouvé des semaines après son décès dans son taudis sous les toits, une ancienne chambre de bonne encombrée d’immondices, sans eau ni électricité, sans toilettes ni téléphone. Les personnes manifestant le syndrome de Diogène accumulent les objets de façon compulsive, sans pouvoir les jeter, leur appartement envahi du sol au plafond, à tel point qu’il faut parfois les vider arbitrairement quand il menace le voisinage. Thierry Jonquet s’en est inspiré aussi pour son roman noir La Belle et la Bête. Toutefois, et même s’il ne veut absolument rien demander à personne — il a abandonné depuis longtemps toute sa famille — Georges Poulain nous adresse à travers le dénouement de Il ne veut rien demander un message de liberté et d’évasion sous la forme d’un secret façonné de ses mains.

Les nouvelles de cette anthologie sont de Philippe Caza, François Dieuaide, François Fierobe, Carine Coulon, Thierry Jessua, Pierre Laurandeau, Geneviève Le Bras, Jean-Louis Lejonc, Pascal Malosse, Philippe Nadouce, Nolwe Pamart, Tampa Simoni et de moi-même.

L’anthologie est illustrée par Wood, avec un dessin par syndrome et texte, et celle que vous voyez sur la couverture ci-dessus.

Bonne lecture.

Ma nouvelle Ratabougo vient de sortir à L’ourse Brune, avec en couverture un papier chinois de l’artiste Louis-Marie Catta. Elle est accompagnée de trois autres livres de ce nouvel éditeur qui se spécialise dans la nouvelle, un genre merveilleux, où en 40 50 pages et moins d’une heure on embarque lectrices et lecteurs dans une histoire forte, avec deux trois personnages qui vont à l’essentiel des sentiments, des passions. Je n’en dirai pas plus que dans la vidéo ci-dessous, sauf qu’il s’agit d’une question que chacun de nous a à régler au moins une fois dans sa vie, sinon deux. Une question qui tient en un mot pour les deux héros de cette histoire, « Ratabougo ».

Vidéo de présentation

Les autres livres publiés par L’Ourse Brune

L’Ourse Brune a été créée cette année 2020, avec 4 titres à son catalogue. Voici les 3 autres :

• Ma bonne Marguerite, Jacqueline Dewerdt-Ogil
• L’émigrante, Marie-Claude Viano
• Portrait en bleu, Ève Roland

Librairies où trouver Ratabougo et les autres livres de l’Ourse

Les livres de l’Ourse Brune sont commandables dans toutes les librairies de France. Ils sont référencés dans Électre.

Ils sont en rayon ici :

Paris

• Librairie Vocabulaire, 39 Boulevard de Port-Royal, 13e
• Librairie Le pied à terre, 9 rue Custine, 18e

Avranches

• Librairie Mille et une pages, 3 Rue du Dr Gilbert

Photo GB

Granville

• Librairie L’Encre bleue
• Librairie Le détour

Acheter Ratabougo par Internet

Vous pouvez commander Ratabougo sur Internet avec un paiement sécurisé HelloAsso (banque Crédit Mutuel) ici :

• Page Facebook de L’Ourse Brune, bouton “Acheter” : LIEN
• Site web de L’Ourse brune : https://loursebrunenouvelles.wordpress.com/
• La page HelloAsso de l’Ourse brune : LIEN

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Ratabougo, nouvelle, Gilles Bertin, éditions L’Ourse brune, ISBN978-2-9573320-0-7, 12€

Site web de l’éditeur : loursebrunenouvelles.wordpress.com/

Hubert Mingarelli est décédé aujourd’hui, 27 janvier 2020. La lecture de son premier roman paru en 1999 dans une collection hors jeunesse, Une rivière verte et silencieuse, m’avait marqué. J’avais eu l’occasion de l’interviewer pour l’hebdo culturel Le Petit Bulletin et, en 2004, de chroniquer un autre de ses livres, La dernière neige, dans Plumart, un journal culturel lyonnais en ligne.

Je republie ci-dessous cette interview (merci au Petit Bulletin) et cette chronique.

Hubert Mingarelli au cours d’un petit-déjeuner littéraire dans le cadre du 20e Festival international de géographie à Saint-Dié-des-Vosges — Photo (recadrée) de Ji-Elle, CC BY-SA-3.0

Cette herbe poussait si vite que personne ne jugeait utile de couper une herbe qui aurait repoussé le lendemain. Elle commençait derrière les maisons et, me semblait-il, s’étendait aussi loin que la vue portait depuis le sommet du château d’eau. Mais je ne pouvais pas l’affirmer, car je n’étais jamais monté sur le château d’eau.

C’était une herbe mystérieuse.

Je pouvais marcher une heure sans rencontrer autre chose que ces herbes qui me dépassaient d’un demi mètre en hauteur, mais laissaient entrer la lumière du soleil, de sorte qu’il n’y avait rien d’effrayant à y marcher, même sur un kilomètre à l’intérieur.

Une rivière verte et silencieuse, Hubert Mingarelli, éd. du Seuil, 1999

Interview de Hubert Mingarelli en 1999

Interview parue dans Le Petit Bulletin de Grenoble à l’occasion de la sortie d’Une rivière verte et silencieuse.

Hubert Mingarelli est l’auteur d’un premier roman très remarqué (et très beau), Une rivière verte et silencieuse (éd. du Seuil). Ses livres précédents ont été édités dans des collections destinées aux jeunes. Il vit dans un hameau près de La Mure.

Vous avez pas mal bourlingué avant d’écrire. Pourquoi ?

Je me suis engagé à 17 ans dans la marine pour échapper à la vie d’usine et à la Lorraine. Cela a été trois années de galère terribles moralement mais qui m’ont permis de savoir ce dont je ne voulais, les gens avec qui je ne voulais pas être. Ensuite durant un an, ça a été la pure aventure dans toute l’Europe avec deux copains à vélo. Nous vivions de la musique que nous faisions. Ensuite j’ai fait plein de petits boulots, durant presque vingt ans. Cela a duré jusqu’à il y a deux ans. Je faisais de l’alimentaire pour avoir le maximum de temps pour créer. Je savais depuis le début de l’adolescence ce que je voulais faire, que je ne serais heureux qu’en faisant des choses venant uniquement de moi, et l’art permet cela.

Votre roman est un dialogue père/fils, sans mère, où rien n’est dit directement. C’est une voie assez peu explorée ces temps-ci en littérature française.

Ce que fait le père dans le roman est une métaphore de tout ce que j’ai voulu faire dans la vie, il plante des rosiers, il va de boulot en boulot. Un critique a dit que le tunnel d’herbe où marche le fils représente le cocon maternel, cela m’a plu mais j’essaie de ne pas trop creuser. Je fais confiance à l’intelligence du lecteur quand j’écris, je me donne beaucoup de mal, j’ai envie qu’il s’implique, qu’il fasse lui aussi beaucoup dans la lecture.

Vous écrivez depuis dix ans. Que représente ce début de succès représente pour vous ?

C’est vachement important. Si j’écris c’est pour que l’on aime ce que je fais. J’ai toujours eu une bonne critique pour mes livres précédents, cela m’a beaucoup aidé et m’a permis d’évoluer, de prendre des risques en écriture. Tout le monde peut raconter une bonne histoire, ce qui fait la différence, c’est la technique, quand un livre est bien écrit, quand il est honnête, quand il ne sent ni l’effort, ni la fabrique. Comme les écrivains que j’aime, London, Kerouac, Brautigan, Fante, Carver, Bukowski. Entre ce qu’ils ont écrit et ce qu’ils ont vécu, il y a un rapport étroit, il y a de la chair. Une œuvre ça vient de soi, sinon on est dans le consensus. Les bons livres, c’est toujours autobiographique.

Propos recueillis pour le Petit Bulletin par Gilles Bertin

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Tu veux l’assurer
Ti amo pourtant l’amour
Sable dans tes doigts

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Photo Gilles Bertin, 23 décembre 2019, Glux-en-Glenne, site de Bibracte